Vencidos

Como van al ajenjo los beodos
protestando su horror a los licores,
y al salón de jugar, los jugadores,
componiendo a su vicio mil apodos;

Como van susurrando en graves modos,
las doradas abejas a las flores,
y al festín imperial de los errores
declamando pureza, vamos todos:

Así van los sublimes, los sagrados,
los heroicos, los grandes, los temidos
con no sé que furor de sus sentidos,
por repechos olímpicos lanzados…

Con rumbos a la gloria…¡y derrotados!
vencidos en la luz…¡pero vencidos!

ALMAFUERTE